1 –

le jour est déjà levé quand son réveil retentit. elle sursaute. elle ne dormait pas pourtant l’instant d’avant.

du moins il lui semblait.

que toute la nuit elle ne s’est pas endormie. qu’elle n’a pas pu. l’alcool de la veille partagé avec des amis venus parler venus lui tenir compagnie non venus pour parler pour elle pour eux. les larmes qui gonflent son coeur et débordent si souvent. le manque le manque le manque. terrible.

elle a hurlé durant des heures qu’elle ne voulait pas vivre sans lui. elle l’a hurlé dans sa tête. parce qu’hurler la nuit ça ne se fait pas elle ne peut pas parce qu’il y a les petits les voisins les autres. tous les autres.

elle dormait pourtant et la sonnerie criarde la fait sursauter.

à la radio elle entend Gramisch Bell. elle l’a vu une fois. à Bordères. Bordères… elle était avec Evis. enfin c’est à Brodères qu’il lui avait déclaré son amour. Qu’il avait posé ses mains sur sa peau à elle et que le glissement avait eu lieu. plongeon. profond.

ses amins. les mains d’Evis. rondes chaudes pleines. si tendres si caressantes. si rassurantes.

ça y est les larmes sont de nouveau là.

l’eau de la douche est froide. le cumulus doit avoir un problème pense-t-elle. elle s’en moque. eau froide eau chaude. rien n’a d’importance.

elle enfile un jean un pull noir et attrape les clés en appuyant sur la touche de la cafetière. il n’y a que ça qu’elle arrive à avaler le matin. un café bouillant. et pendant qu’elle entend le glouglou du café qui passe elle descend le long escalier étroit qui mène à la boutique. marche après marche. lentement. elle compte 1,2,3… 34. trente-quatre marches. rien n’a changé. rien n’a bougé pendant la nuit. pas l’escalier tout au moins.

elle entre dans la boutique. elle ouvre rapidement quelques cartons et dispose les derniers arrivages : “pelote de mots d’humeur” “mots d’amour en fils dorés” “mots satyriques en filoche” “poésie de mots à l’envers” “écheveau de mots en rire”.

elle place les mots sur les étagères. recule d’un pas pose un regard circulaire sur sa boutique : “l’épicerie des mots” sera ouverte dans un quart d’heure. elle a juste le temps de boire son café de se mettre deux gouttes d’”Opinumette” derrière les oreilles (c’est Evis qui lui avait offert ce gel de parfum) de mettre un trait de crayons sous les yeux pour qu’on ne voit pas qu’ils ont pleuré toute la nuit et de moucher son nez.

elle soulevera bientôt le rideau de fer et laissera entrer les premiers clients.

elle préparera un thé “nuit à Mogador” et disposera quelques cookies que sa fille a confectionnés dans une assiette.

début de la journée.

une autre journée.

sans lui. sans Evis.

elle murmure : soyez bienvenus à l’épicerie des mots…

Auteur : Calouan

Illustrations : Clémence Ihizçaga

Editeur : Editions Zoom

Parution : Mai 2010

ouvrage en deux langues : français/allemand ; français/anglais ; français/espagnol ; français/italien

Auteur : Calouan

Editeur : Quadrature

Format 230 x 113 mm - 108 pages - 15€ - ISBN 978-2-930538-07-5

Commande directe chez l’éditeur (par courriel à quadraturelib@gmail.com- PAS DE FRAIS DE PORT ni de paiement préalable - Livraison rapide

Elles sont jeunes, seules, tristes ou pas. Elles sont belles ou pas. Elles réfléchissent à leur vie, elles pleurent, elles rient…

Elles représentent un patchwork des femmes d’aujourd’hui. Des filles d’aujourd’hui.

Elles vous emmènent dans leur univers, dans leur intérieur, vers leur âme. Elles vous font toucher du doigt, des yeux, leur petit monde.

Elles s’appellent Anouk, Jade, Cassiopée, Marguerite ou Claire. Elles vous attendent pour vous entraîner dans leur vie. Un instant. Un bref instant.

Une tartelette aux fraises une poignée de chips un morceau de pain. Pas tout à la fois mais presque. À la suite les uns des autres. Puis une gorgée de soda pour faire tout descendre. Elle en a plein la bouche plein les joues. On dirait un castor.
Elle ouvre les paquets fébrile elle avale sans mâcher elle engloutit. Vite. Trop vite. Encore. Encore. Et elle boit pour faire passer. Elle décapsule les bouteilles avec ses dents sa bouche est gavée. Ça coince dans sa gorge. Ça coince dans son cœur. Ça déborde. L’instant d’avant c’était vide. Un grand vide. Profond.
Elle a mal au ventre ça va exploser. Elle bourre encore sa bouche son ventre. Un morceau de camem- bert. Elle croque dans le fromage rond directement elle ne se coupe pas un morceau. Encore quelques chips une rondelle de saucisson une banane. Elle a mal elle est écœurée. Elle regarde la table tout ce déballage de paquets vides déchirés comme s’ils avaient subi les assauts d’une meute aux abois.
Elle se dit: Mais merde quand est-ce que tu vas arrêter ça? T’en as pas marre?
Si. Elle en a marre…

illustratrice : Mimi des Bois

éditeur : Le lutin malin

parution : juin 2009

Dadicoul est un mouton un brin vaurien, qui lorsqu’il va au cinéma, dérange ses voisins et n’écoute rien.

Quel comédien !

Auteur : Calouan

Illustrations : Cynthia Bernabé

Editeur : Le lutin malin

Parution : mai 2009

Touloupé a grandi. la voilà prête à prendre un logement. une vieille maison étrange  au fin fond d’un chemin. mais plus étrange encore est son voisin… un certain Tronul  !

Auteur : Calouan

Illustrations : Patrice Chénot

Editeur : Averbode

Parution : novembre 2008

Editeur : Hemma

Parution : nov. 2008

(”La lettre au père Noël”)

Les filles sont pressées elles s’impatientent

Elles tapent des pieds

Elles sont pressées

Elles demandent : C’est pour quand ?

C’est pour quand ? Il vient quand ?

- Quoi ? Un tour de manège ?

- Non

Elles trépignent elles sont pressées

Elles tapent des pieds claquent des doigts :

C’est pour quand ? Il vient quand ?

Il vient quand ?

- Qui ? Le père Noël ?

- Non

Elles s’agitent :

Alors il vient quand ? Il vient quand ?

- Mais qui ?

- Le prince charmant !

- Ah… bon… ben t’as le temps alors…

Auteur : Calouan

Illustrations : Mayalen Goust

Editeur : Magie à l’hôpital - Du rêve pour les enfants

Parution : octobre 2008

pour le commander : http://www.magie-hopital.com/

 Iris doit rester alitée pour des raisons de santé. Sa mamie lui a offert, pour lui tenir compagnie, Magélys, une poupée que la fillette chérit tendrement. Ce soir-là lorsqu’Iris lit l’histoire de Moubah, petit pêcheur d’Afrique, elle se met à rêver d’un voyage vers ces contrées lointaines pour rencontrer un étonnant garçon et lui venir en aide…

 un livre pour faire rêver et sourire les enfants hospitalisés. une belle cause à défendre…

2

Allongée sur son lit, Mathilde pleurait. Les mains posées sur son ventre, elle suivait le mouvement de sa respiration. Deux larmes tombèrent lourdement sur son plancher. La nuit pour elle était venue.

Au réveil, elle s’était douchée et avait déposé de gouttes de parfum dans son cou. Pour se rassurer. Elle était cette odeur, cette odeur était elle. Donc elle vivait encore. Malgré tout.

Et le reste s’était enchaïné très vite.

Elle ne sait plus très bien où elle avait trouvé les aiguilles, si grosses si pointues si raides entre ses mains. Mais ça s’était enchaîné très vite.

La peur, les verres d’alccol, la douleur, le sang, la fin.

La fin.

Elle s’était pelotonnée dans son lit, tremblante. N’avait plus fait un mouvement durant des heures. Peut-être même des jours. L’enfer.

Un enfer sur terre.

Elle se disait : Ce n’est pas vrai. Je vais me réveiller. Tout cela n’est pas arrivé.

L’envie de vomir revenait. Elle savait alors que c’était vrai. Les aiguilles, la peur, la douleur, le sang.

Quand elle s’était levée le sang avait fait des plaques séchées sur le sol. Sur sa peau aussi.

Elle avait tout astiqué. Le sol. Sa peau. Frotté des heures et des heures, jusqu’à s’épuiser le corps dans un ultime relan d’énergie. Jusqu’à se briser l’âme.

Quand tout fut fini, elle avait enfilé une robe douce une robe de coton léger une robe aux couleurs fondantes et elle avait ouvert le réfrigérateur.

Elle avait mangé tous les restes : un vieux bout de fromage sec, deux cornichons rabougris dans un bocal presque vide, deux barres de chocolat à la noisette – elle enfourrnait les gros carrés les uns après les autres dans sa bouche et n’arrivait même pas à fermer les lèvres pour mastiquer – une petite courgette fripée et le fond d’un pot de confiture de mûres qu’elle nettoyait avec ses doigts qu’elle rentrait sucrés et collants dans sa bouche déjà bien pleine.

Elle voulait remplir ce vide.

Vite. Avec boulimie. Ne plus sentir ce vide qui la hanterait toutes ses nuits toute sa vie. Et les suivantes aussi.

Combien de nuits lui faudrait-il pour aller mieux ? juste un peu mieux ?

Combien de vies ?

Elle s’était levée, avait écouté les messages sur le répondeur et elle avait senti l’air rentrer à nouveau dans son esprit. Dans son corps.

Elle se traînait sa démarche était chancelante, boîteuse. Sa bouche était pâteuse. Elle but des litres d’eau, de sirop de grenadine, le restant de la bouteille de vodka. Et elle vomit.

Elle avait juste eu le temps de se tourner vers l’évier de la cuisine qui fut bientôt recouvert d’une couche infâme, difficile à qualifier.

Comme la tête lui tournait elle s’était allongée. Les mains posées sur son ventre. Et les larmes étaient venues. La nuit aussi. Sa nuit.